Desayuno con todos vosotros (II)

Esto me pasa por postear borracho: ahora hay que escribir una especie de pliego de descargo. Me teneis que perdonar, era mi cumpleaños, las maría era buena... No es que me arrepienta de nada de lo dicho, pero sí creo importante decir que la idea era hacer un repaso a mis amigos más queridos, prácticamente uno por uno. Pero se me acabó el blended y me dio sueño. Como es natural, me dejé casi todos en el tintero, ahogándose en tinta electrónica.

Hoy me da un poco de cosa escribir otro melífluo panegírico de la gente que quiero. Me da vegüenza ajena de mi mismo, que es una sensación desagradabilísima. Pero tampoco quiero hacer un inventario. Así que:

Me faltó Yeyo, amigo incondicional, maestro de la sonrisa, poeta de servilleta. Sé que se va a casar y me duele el alma no ir inagurar su casa en Miraflores.

Me falto Angelito, mi enemigo más antiguo. Nos hartamos de pinchar el uno al otro: no hubo más remedio que ser colegas para siempre. Mandó foto desde Viena con Maria José y... ¡Alejandro!, mi futuro sobrino.

Me faltó Adrian, quizá mi amigo más antiguo (con permiso de Roberto Uría), casi el que mejor me conoce. Él es de los pocos que saben de que va aquí el menda. Auténticamente un chaval "del barrio". Ni me escribe ni me llama ni nada. Sabe que me tiene preso. Le quiero como a un hermano.

Me faltó César, como me viene faltando todos estos últimos años. Nos hemos perdonado, creo. Vivimos cada uno en su planeta. Pero nos miramos con el rabillo del ojo y no faltará tiempo para vernos. Y dentro de poco.

Faltan Luigi y Bulleto, colegas donde los haya. Las risas más espontáneas y relajadas (y algunas no tan relajadas) las pasé con ellos. Soy su fan.

Faltan Feni y Benito. Desgraciadamente ya casi no puedo recordar la última vez que les vi. Pero no les quiero menos.

Falta Andres, mi brother. hace poco cumplió años y yo, para no faltar a la costumbre, por una razón u otra, volví a faltar a su fiesta. ¿Apaha, Tronko?

Y los que faltan, que ellos tienen clarísimo quienes son, tendrán que esperar a otro día para darle su merecido. Estoy cansado ya. Y he releído el post y me sigue dando vergüenza.

Desayuno con todos vosotros

Hoy estoy borracho yo, hijosdeputa. Todo el rato con vuestros pedos transoceánicos, que si me acuerdo de ti, que si te quiero mucho, pero no... Hoy quiero yo más, desde el "Shoot'out hijosdeputa" hasta la "Nina'eeeera... la nina'eeeeera".

Os quiero más a todos que la madre que os parió. Los vinilos no se tocan, vosotros no sois de la calle, seguridad, seguridad, esta es una casa decente, creo que lo he perdido todo, new chapters, etc, etc... Mi vida son mis recuerdos y mi extraordinaria sensibilidad al THC...

Se puede pensar que lo mío no tiene mérito, que no soy más que una coincidencia extraordinaria, pero me gusta darme importancia y pensar que yo me levanto y existo por las mañanas para pensar en ti. Aquel que me quiere, que comulga conmigo (o mejor, que "copula" conmigo), que aprecia lo mío, parece hecho para ser sujeto de mi adoracion.

No se si la historia es suficiente, pero si sé que tengo razón. Yo soy tu fan, y no al contrario...

Podría contar las historias más tristes esta noche. Pero más aún ésta noche. Porque no hay nada más aburrido que un hombre, ésta noche... Aún me acuerdo de Humberto, y me acordaré siempre. Me vigilaba de lejos, pero siempre tuvo curiosidad por mi. Él se vino a los pozos más hondos de mi existencia...
De mis hermanos Antonio y Miguel qué decir, más que pedirles disculpas por no haberles podido llevar más lejos. Ellos me hicieron caso durante algún tiempo. Hoy en día, por su bien, exploran terrenos más transitados, pero no por ellos menos satisfactorios. Significan, entre los dos, el más sofisticado discurso vital de mi existencia. Los suyo es una suerte de transformación hacia la felicidad. Lo mío es una curiosidad por la derrota. Más curiosidad que derrota.

No es que no haya espacio para las mujeres, pero es que ellas no me han echado de menos nuca, excepto las que me han querido, que no son pocas... No hay lugar más confortale que el patio mental de una mujer que verdaderamente te ha querido: vivirás siempre como en casa. Los mujeres son infinitamente más justas y más generosas que el hombre.

Llevo un pedo un poco apestoso, lo sé...Pero es que tengo, sobre la mesa, un portatil precioso, una conexión envidiable, un estómago lleno y una necesidad de comprensión estupenda. Todo esto se mezcla con un whiskey blended y una caleta de diez mil pesos de marihuana en el buche y, claro, todo cambia.

Os adoro a todos. Qué patético me pongo cuando me pongo pedo.

The Old and Miserable Boy

De nuevo me he dado la oportunidad de desatender el blog como dios manda, aprovechando un nivel de agobio y estrés y mal humor que no es normal. Para darme más por culo aún hasta me fumo un cigarro de vez en cuando, ahora que hace más de un año que lo he dejado, y he desechado absolutamente la posibilidad de hacer ejercicio, ya que sé que sólo puede hacerme bien. De sexo, nada, paso total. No se me tiran, pero si se me tiraran encima les diría: "no, gracias, estoy intentando que el semen me salga por las orejas".

Me duele la espalda que es un horror y ahora me ha dado acidez. No televisaron el Madrid - Barça. Mi camisa preferida tiene un siete a la altura de mi teta izquierda. Mi teta izquierda sigue sin estar en su mejor momento.

El caso es que me pregunto porqué será, qué es lo que me cusa tanta mala baba. No sé, quiza... a no ser que... perdí la copia de trabajo del guión y TODA la puta biblia de proyecto que estaba preparando. Va a ser eso. Y no me ha ahogado esa ola gigante solo porque exite el dios de los dos gigabytes (y creciendo) de google y, en un extrañísimo instante de lucidez (hace semanas que no tengo petas), tuve la feliz idea de mandarme un .pdf del guión. Pero soy muy miserable y desearía nacer de nuevo y poder dedicarme a ser futbolista y estar a punto de retirarme para ser un comentarista deportivo ocasional.

Así que he estado cabreado-liadillo reescribiendo el guión, porque no he podido resistir la tentación de retocarlo todo, obviamente. Y lo de la biblia es un puto desastre. Es la peor parte. Odio esa puta biblia. La va a escribir su puta madre.

Woke Up This Morning...

Aquí me teneis, echo un jilipollas, pegado a la tele, esperando a que empiecen Los Soprano en el HBO, a las nueve. Me perdí el segundo capítulo de la sexta temporada y hoy tengo una última oportunidad. Estoy como esa canción de la Velvet, "Waiting For My Man". Así está el tema: soy un yonki. Lo que no consiguieron drogas más conocidas, lo han conseguido los putos Soprano. Pero es que es oir ese temazo...

You woke up this morning

Got yourself a gun,

Mama always said you'd be

The Chosen One...

But you're looking good, baby,

I believe you're feeling fine, (shame about it),

Born under a bad sign

With a blue moon in your eyes.

Si tuviera psiquiatra me diría que soy un niño grande que le gustan las pistolas. Si mi padre fuera psiquiatra me diría que es envidia de pene. Si tuviera dinero para ir al psiquiatra le diría unas cuantas cosas, como en el chiste del gato: "Métete tu análisis por el culo...".

Ya que no tengo psiquiatra, vosotros mismos: ¿qué podría significar ese extraño sueño que tengo donde me ficha el Olympique y llego en tren a Marsella y me presentan en el estadio y luego no doy pie con bola?

Vosotros mismos.

Mejor al estilo de Freddy

Me siento como la hez al haber desantendido mi blog todos estos días. Pensaba en toda esa gente entrando con ilusión a ver qué nueva jilipollez trae el Rorro y me volvía loco... Pero es que he estado sin ordenador unos días, me quitaron mi pequeño de entre los brazos. Nadie lo ha sentido más que yo... pasé las noches en vela, pensando en él, tan sólo, a oscuras, lejos de mi. Lo peor de todo: se lo volveran a llevar. Sólo me lo han devuelto por unas horas, lo justo para que pueda sacar de sus entrañitas el puto piloto que estoy terminando, que para ser sincero, no está saliendo como esperábamos (mi ego y yo).

Así que ahora tendré que apañarme con la ful del ordenador de la oficina de mi madre, y todo a partir de las seis de la tarde, que no son horas más que para prepararse para cualquier otra cosa. Todo esto me pone de mal humpor, de pésimo humor. Tengo que preparar la Biblia de la serie, amononar un poco el piloto, escribir el tercer capítulo y tratar de dormir, todo a partir de las seis de la tarde. Una hez.

A cambio, he podido dormir. Cuando llevo dos o tres días durmiendo bien, comienzan los sueños a aflorar, uno detrás de otro, a cual más loco. Anoche tocaba la batería en un grupo de Heavy Metal. Yo no quería, pero un trasunto de Jon Bon Jovi me decía, "no te preocupes, lo haces muy bien...". Creo que recordé los breves momentos de ensayo con Amin y la gente del Ramiro de Maeztu (¡qué será de ellos!). Y todo ensayando en el aula magna de la facultad de derecho de la Complutense, donde hacíamos "59 Segundos", pero en el graderío, muy incómodo, muy loco. Siempre quise ser una estrella del rock, pero más al estilo de Robert Plant o Freddy Mercury.

Definitivamente, al estilo de Freddy Mercury.