La Muerte del Chancho

Aquí todos me dicen que el invierno no ha terminado, que luego te sorprende y te coges un resfriado de carajo por salir en manga corta. Debe ser como lo del cuarenta de sayo no te quites el Mayo. Pero hay ese olor en el aire como a primavera, a flores frescas, ese aire entre los deditos de los pies de la siesta con la ventana abierta. Es, lejos, la mejor época del año.

Me llegaron fotos de "La Muerte del Chancho", un evento en el que participé hace un tiempo, nada más llegar a este remoto lugar. Nada espectacular. Como es habitual aquí, no soy el centro del universo, ni mucho menos, y apenas salgo de fondo, como parte del decorado. Hubo un momento, eso sí, en el que tuve cierto protagonismo, al tratar de sacar un coche del lodo con éstas manitos y me llené el jepeto de barro. A todos les hizo mucha gracia, menos a mi.

Para todas las mujeres que suspiran al otro lado del océano, os diré que estoy como un queso de burgos. Como una morcilla y un queso de burgos, bien grandes, no sé si me entendeis, nenas.